Una temporada en el infierno

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Con el pié en el estribo, horas antes de tomar el avión que debe llevarme a Barcelona / Caldetes, Isabel me hace llegar la portada definitiva de La locura de Lázaro, corregida por Abelardo. A primeros de septiembre se distribuirá mi biografía no autorizada de Celia Jiruña Carón (CJC) [PDF1 y PDF2], cuya historia personal se confunde en bastante medida con una cierta historia literaria de Caína, durante el último medio siglo.

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Európolis, Babel & Cía. París mestizo.

Wall Street Journal comenta el España / Francia, sacando estas consecuencias políticas, que no sé si es imprescindible traducir: In spite of its superior talent, Spain has never beaten the French in a World Cup, nor gotten very far at any major tournament. The team, a mix of feuding Spanish nationalities, was again lesser than the sum of its parts, reflecting the tensions within Spain itself.

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Európolis. “No existe un criterio claro de lo que es una nación” y “Europa, marcha atrás”.

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Me resulta muy difícil imaginar a un futbolista, entrenador, médico o empresario español intentando suicidarse tras haber sido imputado en un escándalo de corrupción.
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Európolis. Otras sensibilidades autonómicas.

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Jodelle Farland (Jeliza Rose), Tideland.

Elodie* me invita a una visión privada de Tideland, la nueva película de Terry Gilliam, el viernes. Desgraciadamente, no podré asistir: estaré viajando en algún lugar entre París y Caldetes. Pero el vídeo, las fotografías y la promo que me envía me sugieren muchas cosas: Alicia en el país de los yonkis (Le Monde dixit).
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Európolis. Los EE.UU. están perdiendo la guerra del Terror y la batalla de las ideas.

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En su discurso de ingreso en la Academie Française, la escritora argelina de expresión francesa Assia Djebar evoca con respeto la memoria de Apuleyo, Tertuliano y San Agustín, que también nacieron en tierras que hoy se llaman Túnez y Argelia.

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J.F. Willumsen, París, 1890.

Perdido entre infernales combates manuales contra las pirañas/spam, las tribulaciones de la UE, las incontables batallas cainitas, consigo evadirme una hora larga en el Musée d’Orsay, donde descubro la obra misteriosa de un simbolista-naturalista-expresionista danés, Jens Ferdinand Willumsen, que pinta unas señoras alpinistas muy atractivas, anunciando las señoritas deportivas que Balthus desnudaba en semejantes parajes.

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Európolis. Inversiones negras y rosas.

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El “corazón” de la UE da signos de podredumbre. Vieja zorra sonámbula, España finge ignorar lo que ayer decía amar, abrazándose con lubricidad a un cuerpo moribundo.

En Verdún, Jacques Chirac ha rendido homenaje de Estado “a la nación francesa, en su diversidad”, inaugurando un memorial a la memoria de los musulmanes caídos como soldados franceses durante la Segunda guerra mundial.

En España hubo musulmanes caídos durante la Guerra civil, como soldados del ejército de Franco, que llegó a crear una Guardia mora para su defensa física personal.

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X* comenzó su carrera como artista imaginando una instalación conceptual, cuyo destino último fue convertirse en chiringuito o taberna (o lobster restaurant, si se prefiere la terminología snob del NYT). Un emigrante brasileño, obrero de la construcción, invitado a participar en el debate artístico en curso, entre los jovenzuelos y jovenzuelas de todo tipo de sexos, dispuestos a debatir sobre la naturaleza misma del arte, entre caña y caña de cerveza, respondió algo que no sé si es imprescindible traducir: “Any art that involves beer”, dijo, “is O.K. by me”. Si cualquier arte asociado a la cerveza es OK, ¿qué será de nosotros y del arte? Jünger ya advertía del carácter bárbaro de la cerveza, en oposición al dandismo elitista del vino.

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Európolis. Alegrías, deudas y porno.

Cuando yo era niño, mis padres tarareaban J’attendrai, que fue una canción célebre y para ellos evocaba los años inmediatamente anteriores a mi nacimiento, cuando mi padre estaba en la cárcel de las Agustinas.

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