Las nubes de blogs muertos vagan errantes en el insondable océano sin orillas del cyberespacio. En ocasiones, cuando deambula solitario, preguntándose qué habrá sido de aquellas voces luminosas que escuchaba en otro tiempo, el flaneur descubre inesperadamente misteriosas piedras preciosas.
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Rue Vaugirard, 13 marzo 08, a la altura del desaparecido hotel donde vivieron Baroja y Rilke, frente al hotel donde murió Joseph Roth, indisociable de algunas páginas de Patrick Modiano. Foto JPQ.
Desde hace meses, he leído y vuelto a leer muchas veces una docena larga de traducciones francesas y españolas del soneto LXI de Shakespeare, cuyos cuatro primeros versos utilizaré en el umbral de un libro que algún día se llamará Dark Lady.
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Anales de Caína
“¡El alma no existe!” “¡Venda su cuerpo al mejor precio!” “¡Su vida no es un calvario!” “¡Sea feliz incluso el Día de los Muertos..!” “¡Le regalamos el ataúd y el madero con su tarifa plana y su hipoteca..!”
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“París roba a Madrid – Barcelona la capitalidad euromediterránea” [ .. ] “Sarkozy entierra Barcelona” [ .. ] “La UE asume el plan franco-alemán que releva el proceso euromediterráneo…”
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