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Patética confesión de Joan Margarit
octubre 7, 2008 | 8 Comentarios
Confesión una brizna patética de Joan Margarit, “premio Nacional de Poesía” (las mayúsculas no son mías), impensable, para mi sensibilidad, en boca de Maragall, Carner, Riba o Gabriel Ferrater.
[ .. ]
“Si escribes solo en catalán, no viene ningún inglés a buscarte”.
Decíamos ayer:
Josep Carner reescribió durante casi toda su vida uno de sus libros, Els fruits saborosos. Carles Riba publicó las Elegies de Bierville en la más negra posguerra. Agonia de Llum de Mercè Rodoreda se publicó muchos años después de muerta la escritora, con una correspondencia magistral con Carner. No imagino a ninguno de ellos haciendo la confesión de Margarit. Para ellos, escribir y publicar en catalán era otra cosa. Muy otra cosa, oigan.
La Vanguardia, 7 octubre 08, El poeta catalán Joan Margarit gana el premio Nacional de Poesía.
Posted in Cataluña, Culturas, Lenguas, Personajes | [PRINT] | Trackback
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A mi me cuesta entender lo que dice Joan Margarit. Siento que cada uno debe escribir como quiere y el la lengua que le salga del corazón sin dar más explicaciones (y mucho más en la poesía)
Quizá, el comentario tenga ribetes ideológicos, no sé.
Todo esto me ha recordado a un poema de Milosz en el exilio, mucho antes de ser nombrado nobel y sólo, muy sólo en lo que se refiere a estos temas.
Mira
Mi habla fiel
Mi habla fiel,
fui tu servidor.
Cada noche te dejaba las ofrendas de colores,
para ti el abedul, la cigarra y el pardillo,
vivos en mi memoria.
Así pasaron muchos años.
Has sido mi patria, porque me fue negada la otra,
Pensé que serías también la mediadora
entre mí y los hombres justos,
aunque fuesen veinte o sólo diez
o que aún no hayan nacido.
Ahora confieso mi duda.
Pienso a veces que malgasté la vida.
Porque tú eres el habla de los humillados,
de los necios preñados de odio
más, tal vez, es contra de sí mismos
que en contra de los demás pueblos,
eres el habla de los confidentes,
de los trastornados,
enfermos de su propia inocencia.
Pero sin ti, ¿quién soy?
Sólo un escriba en un país lejano,
a success, sin temor ni humillaciones.
De verdad, ¿quién soy sin ti?
Un filósofo, como cualquiera.
Entiendo, éste ha de ser mi entrenamiento:
negada la gloria del individualismo;
ante el pecador de la Moral
el Gran Lisonjero extiende la alfombra roja, mientras el farol mágico
proyecta en la pantalla las imágenes
del tormento del hombre y de Dios.
Mi habla fiel,
tal vez yo soy quien debe salvarte.
Seguiré entonces dejándote las ofrendas de colores claros y puros, si es posible,
porque en la desgracia se necesita algún rigor, o [belleza.
Berkeley, 1968
Joaquín II te felicito por tu buen gusto.
En el informativo de Gabilondo de Cuatro ha salido recitando su famoso poema, con muy buena dicción, por cierto.
PD: ahora que nadie nos lee, confieso que no he leído nada de Joan Margarit.
Por cierto, tiene web -un tanto abandonada por no actualizada-, que no bitácora
joanmargarit.com y trilingüe.
Aunque, con tanta memoria histórica zapateril, ¿casualidad la concesión del premio? hummm…
Este es el poema recitado:
Bueno Maty… espero -ojalá- que el criterio haya sido un poco más amplio del que insinuas.
Yo sí lo he leído y es un poeta excelente, en catalán y en castellano, pues él considera que las dos versiones son originales. Además, Margarit lee muy bien sus versos, lo que es menos frecuente de lo que parece. Me alegra mucho el premio, aunque no sé con quién competía.
Gracias por el poema de Milosz, Joaquín
… qué poema, el de Milosz, citado por Joaquín II…
A mi modo de ver, ese poema habla de una visión sacra de la lengua que es la que comparten Maragall y Unamuno. Concepción que está en los antípodas, a mi modo de ver, de cualquier visión utilitaria de la lengua (la lengua utilizada para “ir” a alguna parte, sirviéndose de ella incluso para ganar este o aquel “reconocimiento”). En última instancia, esa visión sacra de la lengua y del oficio de poeta vienen del Fedro, de Plotino, de Filón, de todos los alejandrinos, del Evangelio de Juan, de Hölderlin, de Gracilaso, de Aldana, etc. Es la visión de la lengua que comparten Verdaguer, Maragall, Carner, Riba, Borges, Ramón Gómez de la Serna, Juan Ramón, Rosa Chácel, Rodoreda, etc.
Son cosas demasiado graves, para mi, cuando lo que está en juego es el destino mismo de la lengua, amenazada por las industrias de la incultura, el comercio endemoniado de todas las industrias del ramo, sin olvidar la manipulación cainita de ese pozo de agua virginal, justamente, en Caína,
Q.-
L’hora del lector 16/10/2008: Joan Margarit, el convidat d’avui