Rue Tournon, 24 diciembre 07. Amaneció un día soleado y frío. Esperábamos a MªL. y su familia. Foto JPQ.
En verdad, el exilio o destierro de las librerías en la geografía urbana viene de muy lejos.
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A la luz de la basura, publicidad y cosas muertas con las que medran los medios de incomunicación cultural de masas, me pregunto si la muerte de las librerías no es algo natural y previsible.
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Con la pedantería propia de las señoritas ilustradas, L* todavía me retiene ¡pidiéndome que la acompañe ¡a la librería Shakespeare and Co..! “¡Noooooooo..!“, grito, aterrado.
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Descubrí a Prevert leyendo a Cortazar. Como ha llovido desde entonces…
Les feuilles mortes.
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Rappelle toi Barbara
Il peuvait sans cesse sur Brest ce jour-la… etc.
Por momentos, Prevert recuerda a Ramón Gómez de la Serna. Pero, en Madrid, destruyeron Pombo de manera atroz. Y cuando vuelvo a Madrid me duele la ausencia de Ramón en los muros de la ciudad.
Homenaje a Ramón: Se compran y se venden hombres, mujeres, almas muertas… Paseando por el barrio, descubro el escaparate que, con una brizna de gracia irónica, pudo ilustrar la profecía que yo traduzco a mi manera.
Notre-Dame, desde el puente de Austerlitz, 14 dic. 07. Foto JPQ.
Cuando la polución, las nubes bajas, la niebla y la lluvia tamizada cubren la ciudad con su oscuro manto gris, un pasajero rayo de luz ilumina en todo su esplendor las piedras de la arquitectura más noble.
La ciudad, París, en mi caso, tiene infinitos rostros, espejos de la ilusión y la muerte, la fecundación y los campos de urnas profanadas.
Instantánea
Tras la lluvia, fugaces rachas de sol iluminan en todo su esplendor la piedra de las columnas de St Sulpice, tocándola con el blanco de una pureza cegadora que hace más palmaria la diminuta mediocridad sonámbula de las cosas fabricadas en serie por otras sombras.
El 8e entre Malesherbes y la iglesia de la Madeleine.
Un paquete bomba se cobra un muerto y cinco heridos graves, en el 52 del bulevar Malesherbes, tan próximo a una geografía urbana que me es muy familiar, donde se confunden muchas pistas.
Aprovecho que Sarkozy está no sé donde para perderme, durante toda una santa mañana, descubriendo una colección de prodigios: París, en color.
