París, Mayo 68. Archivo Xavier Miserachs.
Anales de Mayo, 3
Mayo 68 suscita interés, incluso emoción y cierta pasión contenida, aquí y allá. Pero casi todo lo que leo peca de interesada ignorancia. Nadie ha tenido la idea más simple: devolver la palabra a quienes siguieron y cubrieron aquellas jornadas, en París, por ejemplo.
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Madrid, Madrid, Madrid… 1
Cena muy agradable con S* y E*, que tienen una visión muy negra de la evolución del periodismo en España.
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Crisis y metamorfosis de la prensa escrita y el oficio de periodista, que cobran melancólicos tonos que pudieran llegar a ser dramáticos en un caso emblemático: Le Monde, más crisis, menos periodistas.
El mismo Le Monde destaca hoy en su segunda página un dibujo de Nicolas Vial que resume la situación con una sola imagen:
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La crisis de fondo en el vespertino Le Monde se precipita en el hoyo negro del recorte de plantilla.
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Mea culpa: me creí la historia del piloto de la Luftwaffe que, con sesenta años de retraso, afirma haber sido quien derribó el avión de Antoine Saint-Exupéry, el autor de El Principito. [El Principito y la Luftwaffe]. Hay quienes piensan que todo pudiera ser una farsa. Y quizá lleven razón.
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Fernando* me escribía el sábado: “¿Conociste a José Comas?” Casi a la misma hora, Jaime nos anunciaba en este Infierno: “Ha muerto Alejo…”
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En verdad, me digo, la guerra política de nuestro tiempo pasa por los medios audiovisuales, de com. e incomunicación, donde emboscados personajes sin escrúpulos cumplen las mismas acciones de guerra sucia que las unidades especiales -combatientes en una guerra convencional- consuman al arma blanca en la retaguardia del campo enemigo. Tema novelesco de nuestro tiempo.
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La noche del lunes hablé de Sondeos manipulados sobre la marcha. En verdad, la cosa fue mucho más grave.
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Retrato de grupo, by Weegee.
C., mi maestro, no solo se enfrentaba a cuerpo limpio con el Estado y sus incontables poderes; también resistía en soledad al poder de quienes nos empleaban y podían ponernos en la calle, como así hicieron, con un solo gesto.
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Escena de campaña de una guerra política pasada, cuyos orígenes se perdían en los campos de batalla de otras guerras civiles, y cuyas víctimas convertidas en espectros y quimeras quizá persigan ya a nuestros hijos.
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