Pienso desde hace mucho que las obras de Rosa Chacel, Merçè Rodoreda, Marguerite Yourcenar y Virginia Woolf hilan de muy semejante manera un tapiz donde la historia íntima, la “marcha de la historia” y la arquitectura de la obra literaria echan los cimientos de una patria común.

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Tirando papeles y ordenando libros, me topo con un viejo volumen, Cartas a Rosa Chacel, (Cátedra, Versal, Travesías, 1992), editado por Ana Rodríguez-Fischer, que incluye cartas de María Zambrano, Norah Borges, Máximo José Kahn, Juan Gil-Albert, Ramón Gaya, Luis Cernuda, Ramón Gómez de la Serna, Concha de Albornoz, Ángel del Río, Manuel Durán, Raimundo Lida, Joseph Schraibmann, Vicente Aleixandre, Claude Cuffon, Daniel Devoto, Soledad Ortega, Antonio Tovar, Ángel Crespo, Pilar Gómez Bedate, Ana María Moix, Dámaso Alonso, Consuelo Berges, Antonio Buero Vallejo, Julio Caro Baroja, Camilo José Cela, Elena Soriano, Esther Tusquets, Juan Ferraté, Antonio Sánchez Barbudo, Pedro Gimferrer, Claudio Guillén, Francisco Ynduráin, Javier Marías, Manuel Andujar, Mercè Rodoreda, Beatriz de Moura, Gerardo Diego, Fernando Lázaro Carreter, Gonzalo Torrente Ballester, Elisa Bernis de Menéndez Pidal, Jorge Guillén, Carlos Barral, María Victoria Atencia, Rafael Lapesa, Dolores Medio.

Esa colección de cartas, escritas entre 1938 y 1988, son un documento importante para conocer la obra de Rosa y algunos de sus corresponsales.

En el caso de Rodoreda, rechazaba mis comparaciones con elegante pero poco creíble coquetería, avanzando unas razones que hoy me emocionan un poco, a la luz de mis propias convicciones, siempre más hondas, sobre la patria / tapiz hilado por ellas, que tanto influyeron, con mi madre y Las hilanderas que iluminaban nuestra casa de Totana, en una formación por la que siento secreto orgullo.