Hay seres -como ángeles, como el Don Ángel del cuento de Gabriel Miró- cuya silueta, cuya mirada, nos hablan del misterio de la ilusión y la esperanza, cuando la interesada trompetería del comercio audiovisual trafica con androides que copulan sin placer ante una cámara que dice filmar el Apocalipsis y el fin del mundo.
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Gratitudes mil, joven.
Mabillon, 2 septiembre 2009. Foto JPQ.
- Fotografía y París en este Infierno.
Hay uno, dos, tres, cuatro, hasta…-vete a saber- JPQs en este blog, y lo que te rondaré, morena.
Me quedo sin duda, con el de Beauty-Hunter.
El resto, palidecen, hojarasca otoñal, arrastrada por el viento, sin rumbo fijo, libertad aparente encerrada por la gravedad.
La belleza vuela, ilumina, señala, conduce, consuela, sonrie, juega y nos mira divertida esperandonos paciente, promesa, sueño, verdadero hogar.
The Calf Path, Sam Walter Foss
Sam Walter Foss (1858 -1911)
One day, through the primeval wood,
A calf walked home, as good calves should;
But made a trail all bent askew,
A crooked trail as all calves do.
Since then two hundred years have fled,
And, I infer, the calf is dead.
But still he left behind his trail,
And thereby hangs my moral tale.
The trail was taken up next day
By a lone dog that passed that way;
And then a wise bell-wether sheep
Pursued the trail o’er vale and steep,
And drew the flock behind him, too,
As good bell-wethers always do.
And from that day, o’er hill and glade,
Through those old woods a path was made.
And many men wound in and out,
And dodged, and turned, and bent about;
And uttered words of righteous wrath,
Because ‘twas such a crooked path.
But still they followed – do not laugh –
The first migration of that calf.
And through this winding wood-way stalked,
Because he wobbled when he walked.
This forest path became a lane,
That bent, and turned, and turned again.
This crooked lane became a road,
Where many a poor horse with his load,
Toiled on beneath the burning sun,
And traveled some three miles in one.
And thus a century and a half,
They trod the footsteps of that calf.
The years passed on in swiftness fleet,
The road became a village street;
And this, before men were aware,
A city’s crowded thoroughfare;
And soon the central street was this,
Of a renowned metropolis;
And men two centuries and a half,
Trod the footsteps of that calf.
Each day a hundred thousand rout,
Followed the zigzag calf about;
And o’er his crooked journey went,
The traffic of a continent.
A hundred thousand men were led,
By one calf near three centuries dead.
They followed still his crooked way,
And lost one hundred years a day;
For thus such reverence is lent,
To well-established precedent.
A moral lesson this might teach,
Were I ordained and called to preach;
For men are prone to go it blind,
Along the calf-paths of the mind;
And work away from sun to sun,
To do what other men have done.
They follow in the beaten track,
And out and in, and forth and back,
And still their devious course pursue,
To keep the path that others do.
But how the wise old wood-gods laugh,
Who saw the first primeval calf !
Ah ! many things this tale might teach –
But I am not ordained to preach.
Albert,
Lo de Beauty-Hunter me hace una ilusión enorme, que yo emparento -por mi cuenta- con el cazador de mariposas nabokoviano, ça va de soi, mein lieber Freund,
Gratitudes,
Q.-
PS.
El sendero de la vaca
Sam Walter Foss
Traducción de John A. Bennett N., en recuerdo de su padre.
Un día a través del bosque primaveral,
una vaca regresó a casa como deben hacerlo las buenas vacas;
pero al hacerlo dejó un sendero tortuoso, como es natural de toda vaca.
desde entonces han pasado trescientos años e infiero que la vaca ha muerto,
pero aun persiste su sendero y de allí reza la moraleja de este cuento.
El sendero lo tomó el día siguiente un perro solitario que por allí pasaba
y luego una oveja guía retomó el sendero, sobre monte y a través de valles,
y trajo consigo a su rebaño, tal como lo hacen las buenas ovejas guías.
Y desde ese día, por las lomas y los valles, a través de esos viejos bosques, se hizo una vereda
y muchos hombres siguieron la zigzagueante vereda, subiendo y bajando,
profiriendo palabreas de divina indignación al tener que seguir tan tortuososa excursión,
pero aun así la siguieron – no se rían – las primeras migraciones de esa vaca, que a través de la sinuosa vereda boscosa anduvo, pues se bamboleaba al caminar.
La vereda se convirtió en camino real, que retorcía y viraba y volvía a virar;
y este retorcido camino real se convirtió en carretera,
donde muchos fueron los jamelgos que con sus cargas,
laboraron bajo el ardiente sol, viajando tres millas en una.
Y así durante un siglo y medio, trillaron el camino de la vaca.
Los años pasaron veloces, y la carretera se convirtió en calle de pueblo;
y esto, antes que el hombre percatar pudiese, populosa vía pública de ciudad.
Y pronto fue la calle central, de renombrada metrópolis;
por la cual hombres por dos siglos y medio, siguieron el sendero de la vaca.
Cada día cien mil hombres volvían a seguir el sendero de la vaca,
todo el tráfico de un continente, siguiendo en los pasos de un rumiante.
Cien mil hombres fueron guiados por una vaca hace trescientos años muerta.
Todavía seguían ciegamente el sinuoso andar, perdiendo cien años al día;
pues tal reverencia es dada, a un establecido precedente.
Esto encierra una moraleja, si fuese yo ordenado y llamado a predicar;
pues los hombres son dados a andar a ciegas por los caminos vacunos de la mente,
y laboran de sol a sol, haciendo lo que otros hombres han hecho.
Siguen el trillado camino, de aquí allá, ida y vuelta,
apegados al errante proceder, cumpliendo la faena que otros le legaron.
Mantienen el camino como sendero iluminado, todas sus vidas a el apegados;
pero como ríen los viejos dioses del bosque, habiendo conocido a la fenecida vaca.
Cuantas cosas podría esta anécdota enseñar, pero no he sido ordenado a predicar.
Y es que me hablas de Dostoiesvsky, el mal, y Blade Runner -una de mis favoritas sin discusión!- y no veo que halla para tanto.
Bueno sí, nos vamos a cargar el planeta, aceptando que somos una plaga, bien, es lo que hay, y caminamos de campo de concentración en campo de concentración. Y ahora las guerras no son mundiales, sino que es nuestra intimidad la que esta en guerra.
Y es cierto que siempre fue así, y que ahora se agrava. No hay ninguna razón significativa para ello, es sencillamente la razón de la cuesta abajo, desde que todo comenzó, cuesta abajo. Y estamos cerca del final.Sí.
Pero no veo que sea para tanto.
Podríamos decir que el Homo Sapiens lo intentó, pero no lo consiguió y se auto-destruyó.
En fin, no hay para tanto. Hay tanta belleza en el universo. El universo lo volverá a intentar. Le gusta este juego. A ver si hay suerte la próxima vez.
O quizás no, quizás reaccionemos. Dejemos atrás el ego, ese parásito chupa-sangres mentiroso -que a base de promesas de futuro y recreaciones del pasado- inventa categorias como el bien y el mal, nos esclaviza y acaba con nosotros. Nos hace vivir una ilusión hasta que….pufffff!!!! se acabó.
Y es que vivir como vacas tiene eso, morir como cucarachas.
Albert,
Me quedo con eso: «Vivir como vacas, para morir como cucarachas…» El maestro Ballard no lo hubiese dicho mejor. En el fondo… también yo creo que lo bueno, lo bello y lo justo terminará por triunfar: pero ¡no hay que decirlo! ¡a cualquier cosa la consideran bella!!!
Q.-
JQP,
no es por corregirte pero..
…con lo de Ballard te has pasado. Dos pueblos, pongamos dos Totanas, por decir uno bonito.
Pero claro, si fuesemos capaces de reconocer la belleza… pasaría la posibilidad de auto-destrucción planetaria. Aún estamos verdes, como personas, y el tiempo se nos acaba. La belleza es un fantástico indicador, si la roconoces. Nuestra sociedad occidental crea tanta basura, y de tantos tipos, todo un significado.
No se como acabará todo esto. La verdad es que no me quita el sueño. Depende de nosotros, quizás tenga continuidad (este invento del hombre) -eso significa grandes cambios de consciencia-, quizás no. Vete a saber. Mi nariz me da buenas sensaciones, pero, que se yo!!!
Creo, seguramente equivocado, aqui el bueno eres tú, que sí, que sí que hay que decirlo. Nos falta confianza. Confianza en el vecino, en el amigo. En el devenir. Y nos resbalarían memeces como los efectos 2000, gripes de pollo/pato/y-demás-bichos y diversos cataclismos de fin de semana.
Albert,
El maestro Ballard decía -cito de memoria- que asistíamos a ls suburbanización (sic) del alma…
Algo así. Avanti!!
Q.-
…si, si, conozco a Ballard, Crash y la inteligente, irregular e incomprendida obra de Cronenberg -y lo mio son menudencias-.
Hablando de banalidades varias. Al igual que Tarantino se ha atrevido con Hitler -sin comentarios-, hay otros que se atreven con Sherlock Holmes -referencia de mi adolescencia- con identicos resultados.
La nueva de Sherlock
He de decir que tantos y tantos años despues, los libros de Doyle, siguen impregnados de esa magia primigenia, que excepto Jeremy Brett -BBC- pocos han sabido llevar a la pantalla.
Alguien, algún día hará justicia. I wish.
Alguna vez he soñado que Jean-Jacques Annaud dirigiendo «A study in scarlet».
Michael Caine-Watson (MCaine ya interpretó a Holmes, pero no; mejor le va Watson, I mean).
para Homes me lo tendría que pensar…
Albert,
En ese terreno, la obra casi definitiva, para mí, es
The Private Life of Sherlock Holmes,
Q.-
JPQ
Ohhhhh, sí, sí, desde luego. RStephens no se luce y no realiza una de sus mejores interpretaciones, no es «mi» Sherlock, tengo el DVD -existe!!!-, incluso diría que el gran CLee -que interpreta el hermano de Holmes -Mycroft, nada que ver con Bill Gates, je, je, je- se lo come con patatas.
No es para mi la obra -casi- definitiva, es una gran obra, desde luego. Quizás sea un amante celoso de la obra de Doyle, quisquilloso y perepunyetes.
Los ambientes de SKubrick en 2001, o Annaud en el Nombre de la Rosa, o Scott en Blade Runner son guías para emular ese London, ese Holmes aún pendiente en la imaginación de algún genio.
You tube, La vida privada de SH
…hasta que llegue, me quedo con JBrett que capta el nerviosismo no histerico y equilibrado, una tensión amable, una potencia intima y desbordante, una confianza enfermiza e insegura. RStephens rebosa energia, demasiada. Sherlock es auto-control, mesura, cierto aire victoriano contra el que lucha amargamente, siendo consciente que es su piel y que no podrá desprenderese sin pagar un alto precio, una sombra que siempre le sigue. Una espada de Damocles que no consigue domar, ennteder. El éxito de sus investigaciones es el fracaso de su intimidad. Es de una complejidad no explorada, I mean.
Albert,
Tiro la toalla. Soy una miqueta menos erudito en ese terreno. Lo que a mí me interesa de la película es… la visión del personaje de BWilder… de una gran finura y melancolía. Pero esa es ya otra historia,
Q.-
JPQ
Oh sí, es una magnífica peli, una gran obra. Y se nota que BWidler ama a Doyle. Per descomptat!!!