Hace siglos dejé de leer los horóscopos de los periódicos, aterrado: ¡me los creía..! Andando el tiempo, Ernst Jünger me transmitió algo así como un oscuro respeto por algo que no sé si llamar “astrología” (¿?). Hoy descubro que Antonio Mingote y Antonio Fraguas, Forges, también nacieron un 17 de enero, como este Infierno. Y me dejo arrastrar por las misteriosas corrientes de oscurísimas aguas con desconocido rumbo.

Leo a Mingote desde la infancia. Y hasta he coleccionado sus dibujos. Conozco a Forges desde que él era algo así como ingeniero de estudio en TVE y yo trabajaba como intrépido repórter Tribulete de la cosa. Ambos me inspiran el más inmenso respeto. Buscando imágenes con las que intentar ilustrar esta anotación se me ha ido la mañana riendo: ¡que talento tienen los puñeteros!

Nadie como ellos está entre nosotros (¿entre quienes?) a la altura de la más alta filosofía de la historia. ¿Me atreveré a decir en voz alta que, en ocasiones, pueden compararse a Mairena y don Antonio hablando de la tierra de Alvargonzález?:

● “El hombre de estos campos que incendia los pinares y su despojo aguarda como botín de guerra”.

● “… por donde cruza errante la sombra de Caín”.

Para intentar hablar de la hondísima crisis de identidad francesa, me atreví a afirmar que “los androides ya copulan con ovejas eléctricas y meten fuego a las hamburgueserías cuando se aburren”. Esta mañana recordé que Mingote y Forges han tratado al alimón el mismo problema, tan presente en Aquí no hay quien viva.