Riera del Bisbe Pol, 27 julio 2024. Foto JPQ.
Salvador Espiu oraba a sus muertos en el cementerio de Sinera…
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Señoras catalanas tomando café en la riera de Arenys / Sinera
Una temporada en el infierno
Juan Pedro Quiñonero
Riera del Bisbe Pol, 27 julio 2024. Foto JPQ.
Salvador Espiu oraba a sus muertos en el cementerio de Sinera…
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El viejo poeta y las señoras no binarias hablando de todas sus posibilidades de sexo y relaciones afectivas amatorias intentando explicárselo al viejo poeta más cercano al eclesiastes nihilista del antiguo moderno libro nunca viejo. El poeta que perdía la memoria buscaba citas para explicarles lo que el sabía y entendía a su manera. Las señoras se esforzaban en explicarle las múltiples posibilidades amatorias ampliadas en la postmodernidad o transhumanismo en el que estaban en el que se vivía. Al final me enfile a buscar la biblia con su eclesiastes del antiguo testamento y la encontré mire y encontré la cita. …más vale la buena reputación que los más preciosos perfumes; mejor el día de la muerte que el día del nacimiento. Las señoras se lo miraron y lo mejor que le dijeron fue cenizo. Pero hombre donde vas con estas ideas en plena revolución de los géneros . La palabra reputación es un puro sin sentido. Todos van perfumados hasta nuestras mascotas con los mejores perfumes. Tú oficio se habrá quedado sin clientes por lo mal que hueles no me extraña con estas ideas. Ala ala
.. .chicas vámonos a pasárnoslo bien y a probar nuevas posibilidades. El poeta en el rincón no entendía nada de lo que había y de lo que se avecinaba. Malos tiempos tiempos malos pensaba en el rincón del cementerio.
José,
Oséase, si Espriu levantase la cabeza y descubriese…
Q.-
Josep,
¡Qué fuerte!
«Mejor el día de la muerte que el día del nacimiento».
Y lo dice el Eclesiastés en el Nuevo Testamento…
Veremos…
Ronda de Mort a Sinera… Y la vida se impone sobre ello, y se asienta en el café de este verano, y son dos las señoras ostentosas, y los anuncios que están en la pared, y el perro que parece se aproxima, mientras que el estimado llega, y capta aquel instante, es impresión de agosto -lo sabemos-, suponemos ambiente temperado, da gusto estar allí, me quedo un rato largo, hago amistad con las mujeres y, cuando cae la noche, me acerco al camposanto de Sinera, claro que acompañado, mejor con la madura moza, si ella lo permite, voy entonces buscando los manes de Salvador Espriu, si es que allí los encuentro y se me admite, deja el Leteo que me acople, volveré a la taberna llevando de la mano a la señora, noche de fiesta catalana, sea de luna con misterios, los eleusinos o los de Isis, claro, la magia en alza salvadora.
Ricardo,
Sinera, Espritu, ah…
Quina petita pàtria
encercla el cementiri!
Aquesta mar, Sinera,
turons de pins i vinya,
pols de rials. No estimo
res més, excepte l’ombra
viatgera d’un núvol.
El lent record
dels dies
que són passats per sempre …
Q.-
¡Miau, miau, miau!, estimado. Soy gato a la sombra de una tumba, no quiero que en exceso la luna me ilumine, me basta con la noche y que en silencio esté. Llegará el día pronto. Cuando el alba despunte bajaré a un panteón que ya conozco: voy a cantar a Espriu desde lo oscuro, miando como pueda y se me escuche, Gata Bastet, diosa que inicia a los mortales desde Egipto, me habrá de allí inspirado, sea mi cuerpo de felino recuerdo de los muertos que allí quedan.
Don Ricardo Lanza,
Tengo la impresión de que es Ud. un iniciado en muchos Misterios…
Ricardo,
Bello poema, ah…
Q.-
Me fascina Salvador Espriu capaz de amar la sombra viajera de una nube…o el lento recuerdo de los días pasados para siempre…
Quisiera poder decir como él, al final del camino…
«Sota la pluja, arbres, camí,
silenci, vides llunyanes.
Sense recança miro com el
meu pas s’esborra».
¡Qué gran poeta! Me gustaría llevarle unas flores…
Lo recordaré contemplando el cielo, las sombras viajeras de las nubes…sintiendo sus poemas.
Palanteeeeee………….!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Muchas gracias, Quiño!!!
Buenas noches a todos/as.
Fina,
Biennnnn
Q.-
Y a todo el poemario de la reciente catalanidad -me refiero a partir de la Guerra del Francés, no a trovadores y poetas como Jordi de San Jordi, Cerverí de Girona o Ausías March-: Verdaguer, Maragall, Espríu, Josep Pla, y más cerca no llego porque aún en los cementerios no se alojan, digo desde la Renaixenca en adelante, cuando Girona y Tarraco se recuperan de las guerras y alejan la desidia que ocultaba su pasado glorioso del Imperio y Medieval, hablo de aquella Barcelona de Cerdá en que pretenden rellenar a lo magnífico, incluso superando a ese París de Hausmann que tanto rompe del pasado pero da a luz los grandes bulevares, nada menos que urbanizar ese inmenso espacio existente entre el Besós y el Llobregat -su resto del proyecto es la calle de Las Cortes- para que Barcelona retome su galón de perla brillante del Mar Mediterráneo, opaque a Génova y Marsella, a Nápoles y a Atenas. Esos vates de aquellas añadas idas hace un siglo deben tener su cenotafio, nada mejor que lo posean en la Ronda de Mort a Sinera, nuestro lo hagamos todos.
Ricardo,
Bueno… la gran literatura catalana de ayer y de hoy muy viva.
Para comprender la crisis política hay que leer algún libro de Baltasar Porcel.
Para comprender los problemas de la tierra hay que leer a Mercè Ibarz.
Los grandes maestros, de Josep Carner a Gabriel Gerrater son grandes clásicos europeos…
En Madrid prefieren valorar a cualquier mindungui parisino, antes que leer lo que escriben los catalanes… los murcianos que repetimos esta historia, desde hace décadas, estamos muy mal vistos en Madrid y en Barcelona, por razones distintas pero complementarias,
Q.-
¡Ay!, estimado, dices la Murcia que nunca se me olvida, y ahora me subo los peldaños todos de la Seo, y desde el campanario me centro en el frondor de esa Huerta que atacan las riadas: ese agua que faltaba y se pedía, y que luego iba acudiendo en tromba, tan taimada y mortal que dejara su imagen en Europa… ¡La riada de Murcia!, fecha que atraía el mismo diablo. Y allí dejó de haber literatura, no hubo otro arte que el del rezo, se quedaban los cuerpos en la tierra y las almas nadie sabía donde estaban. Y Murcia crece ahora, sube la emigración sus habitantes, es La Manga edén e imán del veraneo, no hablo de Yecla y Mazarrón, de Lorca y de Totana, siempre los tengo en mi presente y en los recuerdos del pasado. ¿Sigue siendo llorar escribir siendo murciano?
Ricardo,
Quizá no me he expresado bien…
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No recuerdo quién dijo que una forma muy castiza de ser español era vivir en el destierro y juntarse con otros desterrados para hablar mal de España, ay. Galdós habla de ellos, en un café que frecuentábamos Carlos Semprún Maura y yo.
En el caso de los murcianos de la Murcia pobre, el destierro es doble… murciano y español … ayayayay …
De ahí que, con frecuencia, esgrima la murcianidad (sic) como identidad … para colmo, un murciano hablando de cultura catalana … madre del Señor … hay que tener mucho valor… un descendiente de Antonete Galvez, el héroe del Cantón cartagenero inmortalizado por Sender en una novela muy bella, solo podía y puede reclamar esa condición con un poquito de cariñosa ironía…
Q.-
PS. Dicho eso, un gran novelista murciano, Espinosa, se las vio muy negras para publicar su gran novela, rechazada por los más ilustres editores; y vive su eternidad en un limbo de penosa ignorancia carpetovetónica.
Cuánto por leer y comprender…todavía!!!!!!!!
Lo importante es vivir, Fina,
Q.-
Sí, Quiño,
Vivir en paz, por lo menos con uno mismo…
Gracias!!!!!!!!!!!
Amén, Fina, sí.
A título anecdótico… Puigdemont se fugó por la calle Trafalgar… que sigue en nuestro barrio…
Q.-