Harold Bloom afirma en La Vanguardia que la obra literaria de Baltasar Porcel está al mismo nivel que la de Don Delillo o Philip Roth.
Teniendo en cuenta que Baltasar es mi amigo, y que yo mismo he escrito cosas por el estilo [v. Retrato del artista en el destierro], me alegra tal manifestación de simpatía y complicidad intelectual, que solo tiene un reverso negro: creo que solo yo, en Madrid (cuando todavía ejercía la crítica literaria, a mi manera, incompatible con los modos y maneras actuales), me atreví un día a decir cosas de ese tipo. En Madrid, en el terreno libresco, a Baltasar lo pierden sus cosas catalanas y a mi otras cosas peores.
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La Vanguardia, 12 marzo 07. “Escribo mi libro definitivo”, entrevista de Emma Reverter con Harold Bloom:
Un autor catalán siempre tendrá la influencia de otro autor catalán. Su precursor siempre será un autor de su misma lengua, aunque muchos pretendan que su influencia procede de un autor más exótico o lejano. Es absurdo. Baltasar Porcel está al mismo nivel que Don DeLillo o Philip Roth.
Sobre los críticos, recuerdo, sólo con intención irónica, unos versillos de un olvidado, Juan E. Hartzenbusch:
Del negro esquife de Carón salía,
escuálido, amarillo y cejijunto,
cierto recién difunto,
vecino de la cale de Segovia,
que, muerto de hidrofobia,
por huésped a Plutón se le venía.
Viole el señor de la región umbría,
y extrañeza causándole su traza,
le dijo: -Buen amigo,
¿cuál mientras que viviste fue tu plaza?
– Mi plaza fue, le respondió, … Mal digo,
mi grave ministerio,
útil como el que más y necesario,
fue repartir la mofa y vituperio,
medicina del orbe literario.
Armado con el látigo inclemente
de la fría razón, crítico adusto,
el coco fui, la pesadilla y susto
del escritor chanflón y el eminente;
y hasta que al fin la suerte poco sabia
me hizo morir de rabia,
las endiabladas ocurrencias mías
dieron amargos días
a todo pobre a quien hincaba el diente.
– ¡Hola!, ¿con que mordías?,
le replicó Plutón. Perfectamente:
colocado en mi umbral harás proezas.
Ese perro que ves, de tres cabezas,
se halla sin dientes ya y endeble de ancas,
y ni ladra siquiera al forastero.
Te pondré su cadena y sus carlancas
y el puesto ocuparás del cancerbero.
Gregorio,
Que maravilla.. «el coco fui, la pesadilla y el susto del escritor..». Eliot no tenía esa gracia cuando proponía «criticar al crítico». En realidad quizá haya críticos y críticos, digo yo,
Q.-
Bueno, lo de «La cultura en España está controlada por sectas mafiosas», es verdad. Pero consuélate, es así en Estados Unidos, en Alemania (sehen Sie Günter Grass…). Los grandes de verdad, son muchas veces pequeños y escondidos, ajenos al maremagnum de las vanidades: esa posición privilegiada, les da una ventana al mundo, una ventana que ellos captan con extraordinaria sensibilidad. ¿No era el arte lo general en lo particular, la relación armónica del todo con las partes? Pues para eso, hace falta silencio y libertad de peajes.