Aburrida, Dorothy * nos llama desde Bruselas y le ofrece a Carmen un panorama sombrío de la Cumbre europea:
—-Dile a Quiño que no se pierde nada. Esto es de un aburrido a morirse de pie, por los pasillos. Ni un novio que no corra tras los portavoces, tan catatónicos como sus queridos presidentes.
Mira, Chirac apenas oye. Cuando no están las cámaras, sube el volumen del sonotone, ya que no llega a escuchar lo que le grita Schröder, que ha llegado con el pelo más negro que el año pasado: ya sabes que tiene el mejor peluquero de Alemania, que se lo tiñe todos los fines de semana.
Una amiga italiana me ha contado que el chisme del día, en Italia, es la operación de cirugía estética de Berlusconi. Pero, incluso a mi edad, me parece un horror de hombre: pajizo, bajito y gordito.
Tony Blair tiene su encanto. Y las colegas inglesas —-¿te acuerdas de Cherry?—- dicen que su mujer ha confesado en una rueda de prensa: “Tony es incansable”… ¿Te imaginas?
En un pasillo me crucé con Zapatero y su séquito de monaguillos. Un horror. No me lo imagino en brazos de una comisaria como Benita ***. Y vaya usted a saber que ocurre cuando vuestro Bambi tenga que hablar con una moza como Angela Merkel, que ha tenido otro tipo de novios.
[ .. ]
No sé si la página Op / Ed de Los Angeles Times, con su experiencia revolucionaria, me aceptaría contar estos horrores, auténticos como la vida misma.