“Home, home…”

Regreso vivo de un laberíntico periplo París / Madrid / Toledo, ida y vuelta, con encuentros insospechados, retrasos faraónicos de horas y horas de espera en la esteparia estación de autobuses de la patria de Gracilaso. De vuelta a París-sur-Seine el arcaísmo y las citas fallidas se precipitan de manera vertiginosa:

* Para luchar contra el paro —-que su presidencia ha agravado, con más pobres, más deudas y menos credibilidad—- Jacques Chirac ha descubierto el viejo “milagro franquista” de los “polos de competitividad” y desarrollo, que recordarán quienes fueron adolescentes en la España de un general Franco todavía dominante…

* En Mónaco, el baile popular ha comenzado sin mí. Alberto ha sido entronizado cuando amenazan revelaciones sobre otros hijos de distinta madre. Carolina sigue obstinada en salvar del alcoholismo a su esposo. Me hubiera gustado estar en el puerto, esta noche, o en la piscina del Hotel de París. A pesar de las evidencia: Carmen no hubiera aceptado bailar con Ernesto; con lo cual, mi callada tentación de bailar con la princesa queda de nuevo aplazada. Hace años —-poco antes de su primer matrimonio—-. F* coincidió con ella en una boîte desaparecida, el Privilege: dos gorilas lo neutralizaron físicamente cuando se disponía a abordarla, con una copa de Roderer en la mano. Como pasa el tiempo.